Difficile de ne pas lire Stella Maris, le douzième et ultime roman de Cormac McCarthy, qui forme un diptyque avec Le passager (L’Olivier, 2023), comme un roman testamentaire.
Dix ans après le suicide de sa soeur Alicia, enfant prodige et génie des mathématiques (« juste du sang et de la sueur », dira-t-elle), spécialiste de la théorie des topoï, Robert Western était emporté dans une mystérieuse cavale, de cabanes abandonnées en chambres de motels, du Wyoming à Ibiza.
Physicien, leur père avait travaillé au projet Manhattan avec Oppenheimer, qui a produit la première bombe atomique — qui se traduira par 100 000 personnes tuées sur le coup les 6 et 9 août 1945.
Alors que vibrent encore quelques énigmes obsédantes nées de la lecture du Passager, Stella Maris, sorte d’ovni dans l’oeuvre de McCarthy, n’apporte pas vraiment de réponses, mais en remet plutôt quelques couches.
À l’automne 1972, Alicia, juive, née à Los Alamos, vingt ans — peut-être l’unique protagoniste féminine dans toute l’oeuvre de McCarthy —, fait un retour volontaire à la clinique psychiatrique de Stella Maris, au Wisconsin, où elle a déjà séjourné deux fois. Son frère Robert étant dans le coma en Italie après un accident de course automobile, elle ne peut supporter la possibilité de perdre l’unique amour de sa vie, préférant « être morte avec lui que vivante sans lui ».
C’est en tout cas ce qu’elle croit, mais Le passager nous aura déjà appris ce qu’elle ignore, et qu’elle ignorera toujours : Bobby a survécu.
Mais quelles limites, frère et soeur,
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