Tout lire sur: Véronique Cloutier Livres
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C’était son tout dernier Noël.
Mais ça, la grosse Stella l’ignorait. Il lui arrivait d’avoir de petits trous de mémoire, des moments de douce absence, des pauses de l’esprit. De ne plus être tout à fait certaine de la pièce dans laquelle elle se trouvait, aussi. Parfois, quand sa maîtresse l’appelait, Stella se précipitait comme une Corvette en direction du son de sa voix, ses cuissots laineux amaigris par les années, avec le même abandon et la même joie que lorsqu’elle était chiot, mais dans le corps d’une vieille fille. La hanche un peu rouillée, la patte raide, certes, et toujours un peu à l’autre bout de l’appartement, dans la direction opposée d’où l’appelait sa mère, souvent, même, face au mur, persuadée d’être aux pieds de celle qui l’attendait au salon.
Belle Stella.
